Preciso, preciso, preciso...
Parir-me, produzir-me, expor-me
Emanar-me,
Expirando inspiração.
Por-me para fora,
Florescer, descobrir-me, dar-me...
A despeito de reação,
A despeito de resposta.
É questão de sobrevivência,
Espelhar-me sem ser o que o outro espera.
É preciso permitir-me, frutificar...
Ainda que sem compreensão,
Que sem aceitação alheia.
É preciso ecoar interior,
Dar-me dia-a-dia o sabor de desabrochar.
Quisera saber sempre tecer fios de afeto,
Urdir tramas, mantos, redes de amor...
Substantivos que são verbo,
Conjugam gente,
Transformam entes,
Unem almas, mentes,
Traçam vidas por pontos ao peito,
Com boas malhas,
Leves e aquecedoras de emoção.
Ahhh, que liberdade, leveza seria,
Não sustentar personas,
Não vestir máscaras, armaduras,
Viver com o coração !
Tudo que é vivo respira,
Existe em intervalos.
Assim, palavras não se emendam
Para assumir sentidos.
Somam-se a espaços, interstícios,
Metabolizando o etéreo
Em concretas sentenças de troca.
Inspirando e expirando
Sustêm seres, nutrem entes...
Simples-mente.
Literar permite-me pluralidade.
Consente-me assumir as muitas que em mim moram,
Sem pudores.
Lavra-me vestes tal Pessoa,
De modo a me obrigar à exposição.
Faz todas as fantasias acomodarem-se em realidade.
Literar liberta
Seivando a habilidade de ser responsável
Pela palavra parida
Transmutando sonho em vida.
Surgirá, um dia, o poema perfeito ?
Aquele com semblante de alvorada,
Síntese de nascer do sol,
Casado com crepúsculo,
Enamorado das horas todas,
Revigorado em berço esplêndido...
Momentos, muitos, há de perfeição
Tecendo histórias.
Muitos, tantos, bordando memórias
De seda... de poesia !...
Um poema perfeito, completo, irretocável, pleno
Pode haver antes do apagar da chama ?
O peito por ele clama.
Nesse paladar particular por palavras
Passeio papilas por poesia
Perscrutando especiarias,
Alquimias possíveis a temperar-me o tempo,
Provando, apurando prazer.
Apetece-me a prosa,
Apraz-me profundamente a poesia,
Prato que repito sem pensar,
Tempero imprescindível do viver.
Há várias formas de comer.
Tem faltado espaço no meu tempo
De prazer de escrever.
Idéias me assaltam,
Me desarmam da dureza de atuar no automático,
Do agir sem sentir,
Refrescando-me a mente
Municiada de emoções.
Tem faltado espaço no tempo
Para tirar todo pensamento que me assanha
Para dançar no papel,
Cantar nos palcos do computador,
Pintar a tela do telefone.
Poema é meu nome.